Ilícitas formas e amplitudes modernas

Paradoxo

2011-12-21T19:59:00.000-08:00

Nos devaneios inconstantes
da sua mente delirante
perdi-me

Nos paradoxos colossais
nas suas estruturas banais
perdi-me

Nos seus encantos mórbidos
descem-me tão doce espanto
de ser desse ser infantil

Da minha mente estranha
a sua boca, a sua entranha
Eu vi o céu, nada mais

Ainda assim, vivo um paradoxo
forjado de estrelas
restante de cor
da minha vida inteira

Saltando em tantos
precipícios santos
torcendo os pés
em compromissos bêbados
admiro em você
meu acalento em bando
que no mais viril "perder"
encontro-me em você.

Embora a dor faça
de mim uma besteira
de ti uma criança
sendo eu em você
a mais linda cegueira
deixe-me, de fato, cega
pois, cegos vivem
mas mortos não amam.

Quando o meu escrever transforma-se todo em você!

2011-12-01T04:50:00.001-08:00

É tão difícil amar. Dói tanto, que eu não consigo deixar tudo isso. E eu choro. E você me pergunta " Se você ama, deveria ficar feliz, não?". É, eu deveria. Mas como posso ficar feliz? A MINHA VIDA É VOCÊ! Tudo que faço é para você! Quero tudo e para dar-lhe, só para dar-lhe! Quero sonhar e isso me enfraquece, porque quero que tudo tenha você. Quero que o céu tenha você, quero que os sonhos sejam você. Eu quero você.

Que tristeza, que depressão. Tá, tudo bem, isso é tão normal para mim. Mas venha cá, sabe o porquê de tudo isso? Ou melhor, sabe quando isso vai passar? Nunca.. ou pelo menos não por enquanto. Preciso de você. Todos os dias, todos as horas. Ou pelo menos todos os dias, numas poucas horas. Isso é sobrevivência, sabe. Eu quero viver, mas preciso disso. Não posso fazer mais nada. Preciso disso para viver.

Quero fugir contigo, ou da forma mais normal do mundo, quero viver contigo. Por mais que o medo nos impeça, por mais que o medo o paralise, por favor, faça-me viver.

Por favor, faça-me viver.
Não me deixe morrer no pouco que eu tenho.

Essa saudades vai me matar e eu nada poderei fazer...

Só preciso de você, pois tudo o que eu faço, até mesmo o meu escrever transforma-se em você.

No escuro

2011-11-24T15:52:00.000-08:00

No escuro dos meus sonhos, no escuro do meu quarto. No escuro da minha mente. Ele anda no escuro da minha mente. Enlouquece os meus pensamentos. Ele, o desespero. Acabo de ver uma foto. Um suicídio. Na minha faculdade. Estranho. Identifico-me com tudo isso. Sei o que ele sentia. Sei que aquele menino, ou homem, ele sim, tinha um escuro de sentimento. Um emaranhado de razões irracionais. E se alguém tivesse prestado atenção? E se alguém colocasse um ponto final na sua dor? Ele estaria no chão. Naquele chão frio e amargo?

Atento-me para outros momento e vejo que a vida é uma porcaria. Porcaria. Puta merda, compreensão é o que não temos, e digo no maiúsculo, porque, de fato, somos seres sozinhos. Sem ninguém. Nascemos sozinhos e morremos sozinhos.

Estou. Sou. Ouço. Morro.

Celebrações por pouco me mostram que somos medíocres. Não na forma mais pejorativa da forma, mas no mediano do ser. Somos tudo, somos nada. Estamos nus, estamos cobertos. Estamos felizes, estamos mascarados. E eu? Não e sim. Eu não estou. ( ponto)

O diabo é dono do escuro. Deus é dono de nada. Ele gosta, desgosta. Faz-nos como água que cai em rios e na cabeça das casas. Eu não sou água. Eu não sou de ninguém.

Se pelo menos alguém pudesse me entender. Se pelo menos alguém pudesse me dar o carinho e o amor que eu realmente preciso. Se alguém pudesse fazer algo, sabe, por menor que fosse... Talvez eu não tivesse cometido tudo isso.

Eu já não sei mais. Caindo, caindo, caindo. Sempre. Não há ninguém que olhe com olhos de seda para mim. É sempre as mesmas coisas. Sempre as mesmas provocações. E eu sou assim.

Entenda algo.

Eu não sou essa força toda que você quer de mim.
Eu sou essa fraqueza que me fez assim.

Um dia eu abro os olhos. Mas só um dia.

Então, mais um dia

2011-11-11T05:01:00.000-08:00

Lamento não saber o que dizer na data de hoje. Como data, destruidora e soberba, é apenas um dia. Vi o sol da janela do ônibus lotado. Gente vindo, gente indo no metro, gente nas plataformas, gente acorrentada. Lamento não saber o que fazer diante de tanta graça. É belo ver os olhos de quem amamos sem tocá-lo. Lamento ter de humilhar minha desprezível condição humana: é barra, é um fogo, e não é luz.
Lamento saber que sou "não-importância" na sua vida. Lamento saber que onde eu piso não me leva a lugar nenhum. Lamento dizer que não sou nada disso que as pessoas pensam, e que, no íntimo, só tenho câncer.
Lamento dizer o pesar que me acompanha. Lamento ser o pesar que te acompanha. Lamento viver esse dia. Lamento viver, então, mais um dia.

Eu só não lamentaria tudo isso, se eu fosse você!

Mãos!

2011-10-26T11:13:00.000-07:00

Eu queria que aquelas mãos se abrissem
Eu queria que aquelas mãos se unissem
Eu queria que aquelas mãos, doces e pueris,
dessem um abraço fraterno.
Como eu queria que aquelas mãos fossem
cordas atadas, círculos de vida.

Como eu queria aquelas mãos vestidas
com o suor apaixonado
e se pudessem,
que fizessem o meu sonho sorrir calado.

Ah, mãos que não se prender por puro fracasso,
eu queria que vocês voassem alto,
em azul e bom,
em abraço e azul
Em abraço e corpo nu.

Ah, eu queria essas mãos na vertente
da física, da química, da amizade
Eu queria essas mãos num ensaio crítico,
invertido, inacabado.

Eu só queria as mãos limpas,
no salgado do meu interior
E que se fizessem loucas,
por magnetismo do próprio amor.

Eu só queria que as mãos tivessem
desejos de falar por mim
e se importassem com quem tivessem de se importar
e que fosse o meu, o suor, que vem ao escorrer, ao esgotar...

de amor...

Meu Adônis

2011-10-14T18:02:00.000-07:00

Arrisco-me na sua beleza, lindo Adônis
Sua Afrodite está esplêndida, caída de amor
Sou sua, meu Adônis, meu belo, meu homem.

No "inferior", poder adorá-lo
na sua imensidão, no seu cinturão de fortaleza
Homem belo, para que eu o quero?

Vivo de sonho, meu sonho é lindo
Lindo é você, lindo Adônis
Meu jardim de delícias

Cuide-se para cuidar de mim
Deusa da cura do corpo, do dar, do unir, do amor
Admiro-o por completar-me

Venha, traga o que é seu para dentro de mim
Viva o meu desejo, seja esplêndido.
Seja meu, e não fuja.

Acorde nos meus braços, e dance nas minhas pernas
Pegue-me no acalento dos beijos
Deixe-me mole de desejo

Meu Adônis, aí de mim usar pseudônimos
Para dizer quem você é
O importante mesmo é me calar
Num suspiro de fé

Fé que não se cala
nessa esperança de tê-lo, amá-lo
Seu corpo no meu, na dança, dois corpos, ambos bonitos
Ambos divinos, Ah, meu Adônis!

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Amor, para você, somente para você!

Um intertexto...

2011-10-08T21:46:00.000-07:00

Amor é tempo que se vai

É gracejo indecente

É remédio muito quente

É dor que muda e sempre dói

É um querer desesperado

É esperar num quarto, solitário

É ver o rosto mais lindo e estar carente

É dar e ter, e não pedir o porquê

É cegueira quando enxerga

É sofrer quando se tem esperança

É acreditar no que nos amedronta

E como fugir dos olhos dourados,

se deles eu faço parte

se deles é o que é meu, minha vida, meu amor?

Paraíso

2011-10-06T20:59:00.000-07:00

Ela contemplava o céu

sentava-se num falido carrossel

Num momento qualquer

avistou o paraíso

Feito de papel

por ela mesma.

Deixou-o fluir

para dentro de si

e num instante de alvo

falou da riqueza do ser

do interno ao ter

para si mesma.

Ela ouvia a melodia

e cantava o cântico

como uma princesa etérea

e num instante feroz

rasgou a capa de santa

por si mesma.

Foi-se, ao abrir-se ao mundo

correu da fonte

foi ao paraíso dos sonhos

Cansada estava dos planos

E dançando, dançando, foi-se.

Escreveu livros, pintou quadros, fez músicas

Foi mãe, realizou atos heroicos, suplantou a dor

E foi-se, fez-se mulher.

Por ela mesma,

para si mesma.

Apenas dançando, apenas brincando

nesse sonho tão real

que ela queria muito mais que qualquer uma

Pois era estranho que ela, a "tão-contemplativa"

tenha se tornando a "mulher-consonância".

Mas, no final, era isso

o seu paraíso

Para ela

por ela

para ela

tudo isso era o paraíso.

Mesmo!

Moving...reading..

2011-10-04T19:51:00.000-07:00

Olhou pela janela. Manhã clara, excepcionalmente feita para descobertas. Calçou os chinelos, cada um de uma cor, era assim que preferia. Foi ao banheiro. Numa visão hipotética, viu a o rosto dos seus pais como se fossem retratos colados no espelho. Era cedo para ela e tarde para eles, dizia o senso comum. No entanto, para si era tão tarde quanto para qualquer pessoa. Voltou ao seu quarto. A janela trazia a esperança da nação e para ela o desespero do esperar. Vestiu-se com a pior das intenções, foi até a penteadeira e pegou seu perfume preferido. Era assim que fazia.
Movia-se em consonância com seus pensamentos. Se algo lhe faltava na mente, ela parava e recombinava seus passos. Era infinita a sua esperança em sempre descobrir...e esperar.
Tomava seu café com calma e apreço. Talvez o gosto lhe propusera algo melhor que o amargo da solidão. Era calmo e frio, estranho e impreciso. Era ela, aquela mulher de grande teor acadêmico e miséria emocional.
Pegou suas coisas. E suas coisas eram coisas tão pessoais, que seus próprios pensamentos sentiam-se enciumados com os livros e teorias. Era mulher para estes, mas desconhecida para aqueles.
Não gostava de carros, portanto, seu transporte era pesado. Ia de metrô, todos os dias, para aquele que era seu lugar preferido. Ela tinha grandes preferências. Mulher decidida. Ouvia, declamava, discursava. E nada, nada, tocava seus pensamentos, para fazê-la embarcar numa epifania surreal. Surreal, pois seria impossível de acontecer.
E no "moving" desse vida carente, nesse "reading" complacente ela viu, num tímido instante, o rosto daquele que ela mais amara um dia: um amor desesperado, colossal, de cortar e de curar. Era ele, toda a sua esperança perdida. Ele, ao contrário dela, gostava de usar seu carro, mantinha sua mente arejada, pensamentos postos e repostos nos devidos lugares, carteira em consonância, mas nunca, nunca, nunca ousara limpar seu mísero coração. Culpa dela, somente dela.
Ah, pobres jovens desse século. Deixem de sofrer. Não há porque não amar. Não há porque deixar o medo tomar conta dos lugares onde só caberia o amor. Deixe-os, os sentimentos, deixe-os entrar e ficar, para que não haja mais manhãs esperançosas numa teoria estanque. Deixe-os permanecer, para que a esperança se renove no sorriso, aquele, compartilhado entre o seu travesseiro e o outro.
Esqueçam das esperanças individuais, das questões financeiras. Dos mercados e compradores. Do gerativismo e do formalismo. Esqueçam do nazismo e da programação. Lembrem-se, nada mais vale que um sorriso compartilhado, que não seja apenas o seu, pela manhã.

E dessa história, fez-se outra. Espero de verdade, de coração, que esses corações possam se encontrar no conchavo da vida.

Exploda, amor!

2011-09-26T14:26:00.000-07:00

Não, digo às respostas
Sim, digo aos amores
Digo, aos senhores
Não, não me deixem.

Drogas, de que sou constituída?
Milênio, vamos dar certo?
Digo, eu sou sim
O pedaço esférico do universo.

Angústia de sempre conhecer mais
Aflição para quem para
Os "floridos" não têm vez
Eles param, para sempre

A independência é depender
O amar é morrer
O paradoxo é sonho
e a metáfora, solução.
Quem sabe o que diz, nada poderá fazer
Quem faz não sabe como dizer.
Quem ama não corre, está de verdade
no mundo, juntos.

Mas, é independência o "depender"
O copo vazio, o rosto cheia, a mente lotada
Vida louca, amor escondido
Concentração nos deveres, nos abstratos
Leve-me, leve-me para o amor

Eu sou proibida, meus amigos são mal-encarados
Minha vida é amorosa
Meus sonhos , um show.
Eu só queria um amor
pela minha humanidade.
Me deixa, me leve, que hoje eu estou pro amor
só dele, por ele, e para ele.

Pois minha independência é depender.

Estou cansada.

2011-09-16T21:44:00.000-07:00

Cansada de acolher tudo e todos. Cansada mesmo de ter de ouvir histórias sobre o que eu não deveria fazer. Eu sempre não devo fazer algo. Sempre preciso melhorar para transformar minha dor em alegria. E se eu não quiser? Problema é meu, por favor.
Cansada de acreditar fielmente nas palavras e torná-las norte para minha vida. Surpresa ao ouvir que " enjoada" ficarei eu, num dia, numa tarde. Mas, meu Deus, uma afronta isso. Todos veem meus olhos sorrindo quando olho os dele. E ainda existe capacidade para dizer que vou me " enjoar".
Vou sim, cansar-me dessa esquisitice. Dessa falta de êxtase. Desse porvir lamurioso. Desse " ah, não sei". Gosto de certezas e de impulsividades. Gosto de amar. Gosto de simplesmente sentir.
Não gosto de máscaras, de signos, de silêncios. Gosto do hoje e amo pensar no amanhã. Gosto de construir, mas no paradoxo da dor, vivo a destruir: sentimentos, vidas e meu coração.
Estou ainda desesperada. Cheia de confissões. Meu lado racional- que ainda existe- me diz para não ligar; isso é tão pequeno e tão incerto. Não é coerente pensar nisso. Mas meu coração de mulher, aquele que pulsa, não para de pensar na dor da incerteza. Não gosto de pensar que estou desamparada. Gostaria de sentir que posso tê-lo nos meus sonhos. E meus sonhos não são de gelo. Eu tenho sonhos humanos. Ainda não fui contaminada por esse vírus ignóbil da intolerância computadorizada. Eu ainda amo com os músculos, com os órgãos. Eu ainda creio nos relacionamentos. Eu ainda tenho febre, eu ainda tenho sonhos. E repito: eu ainda tenho sonhos.
Desculpe-me de verdade se a minha verdade pode assustar. Creio que cada um se faz das coisas que pode compartilhar. Cada um deveria se chamar da filosofia que se baseia a sua vida. Eu poderia me chamar amor. Não troco as pessoas como troco de papel de parede. Não troco as pessoas como troco as senhas. Não reconheço as pessoas apenas por um botão " curtir". Para mim estar presente pressupõe um tipo de atitude que, hoje, é sobre-humana: o amor. Para mim o verbo amar é mais que uma combinação perfeita de significante e significado. Para mim, amar é ser o outro na sua indigna posição. Ser o outro na minha indigna posição? É, é ser o outro no lugar de me ser. E assim, veja, cada um que ama faz o papel de ser aquele que é amado. Fácil, né? Até nos auxilia quando a luta é muito frequente.
Mas como estou cansada. Enxergo-me como uma senhora de 69 anos, diante de todo efêmero da vida. Canso-me ao constatar que meu objeto de amor nada mais é do que um futuro incerto. Canso-me ao comprovar que ele nada é. Ele é apenas ele, e infelizmente, não me deu a oportunidade de eu sê-lo. Triste fim de mim seria o livro que eu escreveria no final desse romance.
Por outro lado, a vida me adorna. A vida me sugere caminhos distintos, no entanto, transitórios. A vida, tão bem complicada, ensina-me que não adianta quem é amado, e sim quem tem amor. Quem tem amor pra dar,
No entanto, nos dias que se seguem, quem ama é condenado ao calvário. É crucificado, é louco, é divagador. É enlouquecido, descontrolado, impulsivo. Que se dane, sou de todos esses tipos.
Quem ama se perde mesmo, na loucura do que é amar. Não dá para imaginar amor sem um pouco de loucura. Quem muito calmo é, decerto não ama.
No final de tudo, só quero que saiba que não são três ou quatro dias que diferenciam um sentimento. Nem dois ou três anos. Os anos, na verdade, nada acrescentam ao que o coração sente. E o que o meu coração sente agora está muito além de anos, saiba. Ele não procura saber em que data uma coisa pode acontecer. Ele só quer ficar tranquilo, ele só quer respirar na sensatez de ter feito a escolha certa.
Diga-me, e eu fiz de você a escolha certa? Acho que sim, não devendo fazer.
Mas é aquilo: a vida, ela é acolhedora. Se não formos os certos, os devidos, os amantes corretos um para o outro, há de convir que um dia encontraremos essa peça chave, não é? É divertido e consolador pensar assim. É divertido porque não choro a dor que hei de sofrer. E consolador porque sei que terei uma outra tentativa, embora não quisesse tê-la.
Mas, é aquilo, estou disposta a sê-lo. Se você quiser, estou aqui. Quase que entrando em você de maneira sexual. Eu faço e farei de tudo para dar vida a esse relacionamento. Eu faço e farei de tudo para levar o ar que tanto precisamos ter. Eu quero e faço de tudo para estarmos juntos.
E não, não se faça de cego, pois você sabe muito bem o que eu quero, do que eu preciso, e o porquê eu te amo: apenas por você ser a porra de pessoa que você é.

E é isso. Se no final não der certo, é porque não chegamos ao final. E isso é, também, divertido e consolador.

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Adoro o tom das confissões!

Uma tarde e muitas mulheres

2011-09-03T13:38:00.000-07:00

Mulheres. Seres que sentem tanto, que nada sentem. Esse pode ser um manual de como nos entender. Mas também é um manual de como aproveitar uma boa tarde.
Mulheres sempre estão à procura. Procuram por tudo. E na maioria das vezes procuram palavras para descrever seus amores. É uma mãe que diz ,em desespero, para seu filho não se drogar. É uma filha que sente, por gratidão, todo amor do mundo pelos seus pais. É uma mulher que chora, apaixonadamente, por um grande amor que se foi. E todas elas usam palavras.
Eu, nessa tarde agradável, uma tarde qualquer, ouço músicas. Não entendo o sentido dos meus passos, mas entendo a claridade que invade meus olhos e que bloqueia minha visão. Estou comendo o ar que se transfigura pelas mãos. Estou abrindo portas com o olhar, nessa tarde, uma tarde.
Mulheres, seres divinos. Seres profanos. Mulheres são toques de anjos. Mulheres e tardes são imutáveis. São lindas por si só. Estão em constante mudança, nunca de dia, mas nunca de noite. Então entre, por entre, para sempre. São intermitentes. São paradas e trabalham. Não trabalham, mas conseguem o esperado projeto.
Mulheres e tardes são análogas. São para ficar na memória. São mães, são irmãs, são filhas de qualquer sentimento. Fazem nascer e fazer morrer, assim como a tarde nos proporciona o belo do início da noite e a nostalgia do final da manhã.
Não importa como se manifestam. São lindas. Como essa tarde que estou vivendo. Lembrarei de cada fato quando a noite chegar, Lembrarei de tudo quando a manhã passar e assim chegar outra tarde. Terei a recordação de todas as mulheres que amo, terei a recordação de todas as mulheres que eu posso ser, e de quem eu sou para alguém que me ame. Sou a tarde, antítese da vida, forte e fraca, começo e fim. Sou mulher!

O capitalismo é tão leviano!

2011-08-23T16:24:00.000-07:00

E mais uma vez o capitalismo destrói a vida da sociedade. E falo isso com todo o poder de discurso. Desculpe-me Wall Disney, que foi lá um cara genial, mas ele tinha de realizar tarefa tão crucificante? Criar princesas perfeitas com seus respectivos príncipes maravilhosos? Ah, que destruição do amor humano. Mas, iremos por partes.

Lembro-me dos meus 8 anos. Eu era aficionada por contos de fadas. Coitado de meu pai. Fazia o coitado comprar vários livrinhos nas lojas Americanas. E os filmes? Eu os pegava com a minha prima, que era outra apaixonada. E assim foram os anos. Crescendo com o ideal de princesas perfeitas, que se casam, tem filhinhos e não fazem porra ( desculpe-me) nenhum para conseguir tal coisa. Daí, aos doze anos comecei a ter noção do que era o capitalismo. Para ele tudo vira mercado. Ele é sensível demais. Capta toda reação humana e faz com que ela torne-se PRODUTO. Então, eu, já mais esclarecida provei do próprio veneno: O primeiro amor. Mas vou lhe contar, que troço desgastante. O menino era o príncipe dos príncipes. E o pior é que hoje eu o considero um sapo ( parada para risos rs ). Então, depois da " desilusão", fiz meu primeiro livro de poemas. Aí, que troço horrível. Ainda bem que minha mãe, num acidente- será?- o jogou fora. Então, vieram os 14 anos. Aí sim, eu já era um mocinha linda....linda de matar. Odiava os meninos, queria distância de todos eles e já sabia de uma grande verdade: Fui enganada toda a minha infância. Dissimulados, filhos da puta, eles me enganaram. Não há príncipe e nem mulher perfeita.

Até aí tudo bem. Mas o capitalismo veio para matar, roubar e destruir. E então, ele fodeu mais uma vez com a minha vida. Mas, peraí, eu já tinha visto a verdade, correto? Não.... O capitalismo injetou um vírus no meu coração, algo que nunca vou poder mudar. Agora sempre acho que amores são lindos e que a vida é feita de amor. Enganada estou, ah, que pena.

Mas, quer saber, odeio todo o capitalismo, mas numa coisa ele acertou comigo. Ele me fez acreditar que tudo pode ter um final feliz, mesmo que seja uma conclusão hipotética, impossível...

Hoje, aos 19 anos, estou bem cansada, e é uma lástima que nesta idade eu seja uma velha, correto? Mas é, cansada de mentiras, de histórias. Prefiro mesmo o real. Prefiro um homem repleto de loucuras, que só fale merda, que só me faça chorar, mas que , num momento inesperado, diga te amo com todas as letras saltando das palavras. Letras com cheio, com sabor, com intensidade do que pode ser humano. Eu prefiro homens assim. Gosto do humano. E se nessa atitude falta utopia, veja bem. Nem sempre o fantasioso é utópico. Um te amo atualmente é quase inaceitável. Então, prefiro ficar com o meu " te amo" inesperado a passar dias e mais dias procurando um homem perfeito, que se encaixe com as minhas idiotices. É melhor ser diferente, porque tudo o que é diferente traz boas sensações e momentos inesperados.

Em suma, prefiro ser a princesa que chora a semana inteira para rever o príncipe e ouvir um lindo te amo quando o grande dia chegar a ser a princesa que morrerá sozinha por esperar um amor mais que idealizado.

Na verdade, eu prefiro você. Eu só amo você!

OBS: Texto totalmente informal, e de grande teor romântico. É, pois, uma declaração de amor...de uma princesa do séc. XXI.

Humanos

2011-07-24T21:56:00.000-07:00

As definições não fazem sentido para alguém tão humano. O que é exato não tem cor. E eu a tenho. Gosto do improvável, do complicado. Gosto dos amores, das dores. Gosto dos amigos, irmãos, livros. Gosto do toque, cheiro e carícia. Gosto do que me gosta também. Tenho sonhos. Muitos, talvez. Tenho medos, em demasia, eu sei. Amigos, amores... Tenho fé, que não sei aonde foi parar. Acredito num superior, sem forma, e com muita cor. Mas é como eu disse. Se tem cor é humano e nada que é humano é alheio a mim. Somos o universo e estamos impregnados dele. Somos a cor e a vida. O sonho e a dor. E no final de tudo, somos aquilo que queremos ser. Em verdade, somos limbos. Vivemos sem pecados; somos inocentes e vivemos a nossa própria paz. Humanos, assim somos nós. Assim sou eu.

Meus medos são grandes demais

2011-06-25T17:29:00.000-07:00

Ai, ansiedade que corta o meu coração. Eu não estou aguentando mais. Acho que tudo que acontece comigo não são as melhores coisas que poderiam me acontecer. Amar não é tão gostoso assim, quando sempre sentimos o gosto amargo do pesar. Eu sei que tudo vai mudar em breve, e a dor dilacera o meu coração. Corta, aperta, suga minhas forças. Acho que vou enlouquecer em breve. Meu combustível vai se extinguir e eu nada poderei fazer. E agora, como posso levar essa situação? E o pior é que não há um tempo contado para isso acontecer e acabar. Isso vai acontecer, acontecer, acontecer, até que um dia, vamos dar um ponto a essa história. Pode ser um ponto final ( . ), uma vírgula ( , ), ou dois pontos ( : ), o que eu acho ser o melhor ponto usado na nossa história.
A verdade é que sentirei falta da sua cara de bobo, das suas brincadeiras infames, dos seus jeitos infantis, das suas certezas de botequim. Sentirei saudades dos seus abraços sinceros, das suas preocupações chatas. Sentirei saudades da sua falta de respeito, e dos seus vulcões. Sentirei saudades dos seus atrasos desconsertantes, das suas dádivas. Eu, no seu rosto, não vai existir mais.
Eu sei que não é o final do mundo, mas não é o começo dele. Sei que não é o melhor para mim ficar tão longe de ti, quando fiquei tão perto em todos os momentos. Eu sei que moramos à 30 minutos, e que posso vê-lo pelo menos 3 vezes na semana no máximo. Isso vai ser fácil daqui a um tempo. Mas pensar nisso já me dói, porque estou na expectativa dos " finais".
2011 realmente foi um ano de descobertas. Eu cresci como pessoa, cresci pouco, mas cresci. E esse meu tom de confissão realmente é uma confissão cheia de jogos de palavras para dizer que te amo muito e sempre quis encontrá-lo, sabendo quem era você.
Eu sempre tive você nos meus sonhos, nos meus planos, e deixá-lo partir, da forma mais dolorosa é uma burrice.
Eu peço, que por mais que estejamos longe e perto, e que por mais que fique difícil de levar ( para mim ), não me deixe, não ajude o tempo a sumir contigo.

Eu choro muito só de pensar sobre essa despedida, sobre o último dia que acabará com as vidas que seguiam consecutivas. Eu fico pesada só de pensar e pensar... mas não deixo de pensar....

Mas sei que daremos um jeito e vamos nos amar da mesma maneira, da mesma forma, e você , acho, me amará muito melhor e com mais saúde.

Entre tudo isso, eu sei que posso fazer tudo, mas meus medos são grandes demais. Eu só tenho medo de perdê-lo para tempo, como outras pessoas perderam. Mas vamos lutar, não vamos? Vamos dar um jeito toda semana, todo dia, não vamos deixar o tempo levar nosso amor nas suas águas. Eu creio em ti. Sei que você vai me ajudar nessa.

Eu não posso viver sem você ( por mais que você relute em acreditar nisso )...

Fica comigo para sempre? Para sempre MESMO?

( Desculpa pela confissão)

Passamos por problemas...

2011-06-05T21:02:00.000-07:00

Há uma colina. Colina essa que não se vê. Quando vamos perceber? Esperar um momento certo para fugir não é a melhor escolha. Se temos a escolha agora, porque não fazê-la no instante previsível.
Eu estou viva, e salva, salvo por esse momento que passamos. Passamos por problemas... Para quê? O que posso mostrar-lhe? A liberdade, a cor, a luz, os olhos?

A perda é a melhor forma, ou a dor é a melhor? A liberdade é a melhor forma, ou o apego? O desespero é a melhor forma, ou a alegria? O amor é a melhor forma mesmo?

Agora, diga-me. Como posso deixar minha borboleta partir. E dizem que quando uma delas passa por você é sinal de felicidade. Você não é sinal. Você é felicidade, mesmo que você se recuse a ser.
Então, não posso deixá-lo partir. Passamos por problemas. Por quê?

Não é você quem tem de escolher. As escolhas sempre são minhas, uma vez que sou eu que as invento. Complicado sempre viver assim. Nada mal viver assim.
Na verdade, eu tenho problemas, e muitos... E tudo não é minha culpa, nem sua... Mas sou eu que os chamo para mim...

Passamos por problemas... E você?

Embora seja egoísta e nada saudável, você passa por mim e eu tento roubar seu ar... Aquele que você usa para brincar de encantar. Vai, liberto, nos seus pensamentos magníficos, deixando-me inebriada.
Para quê? Esse é apenas você... belo...belo....belo...
Você vai, no seu ritmo de baile. Filosofando no aéreo. Gosto da sua liberdade, doçura. Gosto de você.
E tento, de forma desesperada, te roubar, pra mim. Numa tentativa singela de amar sua liberdade, eu te prendo. Nunca tentativa inóspita de estar, eu roubo sua decência. Numa tentativa de voar, eu arranco seu ar, sua paz. Eu não tenho culpa. Não tenho...

Passamos por problemas: E quando você vai perceber que só passamos por problemas , porque o problema sou eu?
E o problema, que sou eu, só pode ser resolvido se estamos perto... Se somos eu e você, num eu sem fim...

? Eu não fui, e nem vou... sem você.

A dor da mentira é a aflição de quem sonha

2011-05-29T20:44:00.000-07:00

Sonho Falso!
Vende-se uma manhã qualquer!
A esperança do novo mundo!?
Será que os absurdos já pararam!?

Pesadelo certo!
Pintura com o céu de azul escuro
As crianças brincam novamente; mentira
Ciranda de armas, pirulitos de crack, chocolate, batata quente.
O mundo anda melhor...anda...

A chuva não é ácida; mentira
As praias têm águas límpidas, ainda
Os sonhos sem medidas, ora, mentiras
Eu desconheço o que vejo, admiro o que anseio

No mar, um peixe a nadar; mentira
Na lua, descobrimento secular, pra quê?
Na terra, milagre profundo; em quê?
Na política, um novo fundo...numa conta do exterior..

Vende-se uma manhã clara, verdade
E não tenho pretensão de negar, que nos meus sonhos
a vida mudará, ela mudará, nos meus sonhos...

Uma chama queima em mim, verdade
É a chama do inferno-céu
Encoraja-me, afronta-me
Instiga-me a pensar

Estou a ponto de bala
Preciso correr, verdade
Preciso de planos, covarde
Fugir logo, agora
Fazê-los sem medo e caridade!

Vê-se uma manhã clara, a mentira lavada
Tá na cara...
A verdade não é nada que alguns muitos possam ver!

Proposta do Blog

2011-05-29T20:18:00.000-07:00

Quando me acometeu a idéia de realizar um trabalho com as palavras, eu era bem novinha, 8 anos, eu acho. Era interessante, pois cada novela, cada música, ou cada choro eram motivos mais que perfeitos para formular um novo poema. Aos 14 anos, lembro-me de ter feito um livrinho de poesia, que se chamava “Amor e ódio”. Ele era bem a cara da adolescente que eu me tornara: Frágil, tímida e muito estranha. Mas eu não falo assim por ter pena de mim. Eu acho engraçado, porque tudo isso me fez ser quem sou hoje. Daí, minha mãe, num acesso de limpeza, jogou todos os meus livros fora, e com eles foi o meu tão estimado “Amor e Ódio”. Rs Não posso nem dizer o que senti no momento.

Entretanto, não parei, Continue escrevendo. Olhem, tantos os erros, que nem sabia mais o quão certo poderia dar o meu projeto. O que eu gostava era mesmo de expressar o que sentia.

Voltando ao começo, à história do Blog, eu o fiz por estar no ápice dos meus pensamentos. 17 anos, muita coisa na mente; sonhos no coração e grande revolta por tudo. Por ser estar onde estava, por estudar como/onde estudava, por não gostar dos cabelos, por não aceitar a opinião alheia, por não amar e nem ser amada.

“Ilícitas formas e amplitudes modernas” veio de forma dadaísta, assim, do nada. Abri o dicionário e fui lendo as palavras, procurando conectividade com as minhas idéias, e percebi o quão rebelde eu estava... com tudo. Ser ilícita, em si e nas formas, era uma forma de expressar o que nunca conseguia expressar. Minhas palavras, de pouco teor literário eram ilícitas. Qualquer professor ou poeta, ou metido à poeta poderiam considerá-las um monte de bosta. Que sejam, por isso são ilícitas. E as “amplitudes modernas” vêm do fato de ser grande o que eu sentia, e estar ligado a muitos movimentos modernistas. A rebeldia, a falta de forma, o equívoco, o estranho, o belo no significar, no eu, eram ilícitos. A proporção, o muito que poderiam significar eram amplos. Portanto, nada melhor que o nome estranho para tudo o que é estranho em mim, nesse planeta distante que eu fui morar..

Bem, espero que curtam a nova edição desse blog, que pretendo não largar nunca.

Com carinho e amor, que coube e caberá em todos os corações.

Karoline Freitas.

Um pouco de Karoline Freitas

2011-05-29T20:08:00.000-07:00

Eu odeio esses espaços em branco que nos obrigam a escrever sobre nós mesmos. É absolutamente torturante ter de me autointitular como A ou B, a fim de comentar sobre o meu próprio eu. Entretanto, se é assim que tem de ser, será.

Sou uma jovem em busca de um sonho sem definição, ou quem sabe nem em busca de um sonho estou. Apenas quero viver e isso para mim já é uma realização. Procuro passar nas minhas poesias um estilo intrínseco ao ser humano: lutas, amor, amizade, ser ou não ser, juventude, história, alegria, tristeza, mas de forma que só eu bem entendo. O fato é que com todo esse meu estilo paradoxal, eu posso dispersar os meus leitores ou até mesmo ser chamada de uma louca que não sabe o que diz. Oh, não é assim mesmo. Eu amo escrever. Há dias que amo muito, outros que nem tanto, mas o importante é que amo escrever e procuro dar o meu jeitinho, realizar a minha interpretação do mundo real.

Fazendo uma pequena bibliografia:

Karoline Freitas nasceu no Rio de Janeiro, capital, no ano de 1992. Teve uma infância limitada e um tanto quanto tímida, sem muitos amigos. Teve diversos amores platônicos ao longo de sua adolescência, sempre "sofrevivendo-os", sem nenhum êxito. Mudou-se para algumas casas, fez alguns amigos e conheceu os melhores de sua vida na última escola onde estudou. Trabalha em uma empresa que se utiliza da força de trabalho dos funcionários, ou trabalhou, depende do momento da leitura. Hoje, tem 19 anos, mas daqui a pouco terá 20 e tantos anos. Cursará, cursa ou já cursou o curso de Letras: Português/Literaturas pela UERJ (Universidade do Estado do Rio de Janeiro).

Escreve poesias e contos desde a sua infância e vem se aperfeiçoando a cada passo que a vida lhe sugere.

Se a bibliografia fosse feita por ela mesma (e é, rs), a frase que melhor a representaria seria: “Sou fraca e forte, uma antítese da vida"

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